Mi amiguita

Hace más o menos un año que convivo con una amiga, es estupenda. Ella me dice lo que debo o no debo hacer, es simpatiquísima, Cada vez que la veo a veces me pone de los nervios, pero pienso que gracias a ella estoy aquí...Me costó muchísimo conseguirla, varios meses, con un esfuerzo personal y unos enchufes increíbles, creo que si no hubiera sido por eso no me hubiera hecho ni caso...

Ella me acompaña cuando voy de compras, salimos juntas, me recuerda en todo momento mi situación, así que a veces cuando veo un escaparate ella me comenta.. no deberías....aunque la tentación sea más fuerte y me deje llevar por mis bajas pasiones... A veces la odio, le grito y le digo que a ver si se va de una puñetera vez...(Estoy segura de que el fondo le gusta verme así, es sádica!)

Si pienso de forma positiva, en veintinueve años se va del todo, para entonces seré vieja, enclenque y con dentadura postiza, seguro...y es que estoy de llevarla a cuestas tantos años!!!!!, lo peor, es que! la muy jodida va cambiando, así que cuando me cabreo como en estos momentos va y me dice jejejeje te subo el euríbor!...así que mejor me callo un rato a ver si pone de mejor humor...

Enfadada

El vecino de abajo de mis padres, ése del que he comentado alguna cosilla, como que es profalangista, malo de peli de terror, y con un cuento de croqueta y avecrem...ése mismo, al que le obligaron a bajar el aire porque daba en sonómetro demasiados decibelios, ése que acaba con la salud de mi madre.

La última ocurrencia del niñato, porque con 41 no se puede ser más infantil, ha sido denunciar a mis padres por algo absurdo, los armarios que tienen mis padres le hacen demasiado ruido por lo visto...Y digo yo si viene a medir la policía con el aparatito qué van a hacer obligar a mover los armarios? qué ley es ésa que permite a un vecino gilipooooooooooooooooooooooooooooollas meterse con el mobiliario de otra casa porque al nene le hace ruido?o es la pataleta de turno por no haber salido con la suya? no entiendo nada, sólo que algo se me tiene que ocurrir, mi madre ha caído en picado otra vez con la depresión.

Los tiene absolutamente aterrorizados al punto de que no quieren hacer nada de ruido, si van al m édico sacan la ropita el día anterior... Les prohibió ir al baño por las noches, no quieren que mi madre planche antes de diez de la mañana, que no ponga la radio a esas horas.Cuando toman la siesta les molesta a propósito. Sé que me tiene algo de miedo el imbécil éste, pero prometo que no voy a parar, no sé de qué forma pero tengo que conseguir la tranquilidad de mis padres, ellos han trabajado muy duro para envejecer con paz y tranquilidad. Estoy de una mala ostia que tira de espaldas.

Lo único agradable del día ha sido ver a una vecina anciana y adorable, me ha dado   tropecientos besos, le he elogiado su peinado, su vestido y todo lo que se me ha ocurrido, con lo que ha quedado contentísima. La chica que la cuida me dijo que no hay día que no me mencione. Ella me dijo que tiene una muñeca pelirrojita que le recuerda a mí...La he besado, le he cogido de las manos, no me quería soltar pero iba al médico...

La educación la da la cuna? Como lo pille me oye...cuando soy irracional no pienso, chillo!

6/6/6

No recordaba esta mañana que hoy era el día de la bestia....vamos del demonio y tal...Se supone que hoy es el fin del mundo...He estado pensando todo el día a ver qué podía hacer si es mi último día en la tierra...Por ahora no he visto nada raro, no sé esperaba ver unas patas de cabra al menos pero ná, pá mí que esto es un timo eh?

Lo único de interés ha sido chinchar a todo bicho viviente, familia, amiguetes y tal....ostia! y si el demonio soy yo? y si lo llevo dentro y me acabo de dar cuenta? Creo que esto del día raro va empezando a surtir efecto...porque el levante puñetero que hay no es normal... No sé si hacer un poquito de porfavor a ver si pasa algo...porque por ahora ná de ná...

Bueno sí algo raro me ha pasado...que no puedo entrar en la tienda de esencias porque arraso con los jabones...oye se lavará el demonio? porque todo el día con tanta calor en el infierno el pobre lo tiene que pasar muy malamente...(Si te fijas en la foto sale un demonio con un helado será para refrescarse vete a saber..)

La pistola de mamá

La primera vez que voté lo hice emocionada, tenía muy claro cual era mi elección. e incluso le pedí al presidente de la mesa  que quería meter la papeleta en la urna...no me dejó obviamente...Procedo de una familia con una marcada tendencia republicana, mi abuelo luchó contra Franco...Según me han contado, mi abuela temía a cierto individuo, siempre iba armado con una escopeta para liquidar a los rojos, daba igual si eran acusados de forma injusta...Increíble y demencial pero cierto. He crecido con unas ideas políticas muy arraigadas y basadas en una evidencia que ha dejado huella en nuestra familia...Mi abuela se empeñaba en explicarme con una terminología accesible  lo que había significado la dictadura para ellos...Las reuniones de amiguetes eran manifestaciones, personas humildes acusadas por envidias, gente escondida debajo de sus casas para que no los fusilaran, y hombres rogándole a los guardas que los mataran porque no aguantaban más el despertarse cada noche con una escopeta en la cabeza, recuerdo a alguien muy cercano a mí que cada noche buscaba en el montón de los fusilados para ver si entre ellos estaba su padre.

Me indignó especialmente un reportaje, en el que una señora falangista manifestaba que no entendía porqué buscaban los restos de los antiguos republicanos si ellos ya les habían perdonado, me pillé un cabreo increíble...Años después hay gente que saluda con el brazo en alto a la estatua de Franco....o hacen pequeñas manifestaciones con su escudo y sus mierdas, lo siento pero me enciende que haya gente tan retrógrada...Porque por si no lo saben Paquito ya hace tiempo que no gobierna gracias a  Dios, estamos en un país democrático.

Mi madre también me ha contado, que ella de pequeña jugaba con un tesoro, éste era brillante, estaba escondido en un viejo baúl. Allí se guardaba parte del ajuar...Cada día ella se arrodillaba, esperaba a que nadie la vigilara y jugaba con aquéllo, Un día la descubrieron, le gritaron, ella se asustó muchísimo. Bien, era una pistola, mi abuelo la tenía escondida allí para que nadie la encontrara, estaba descargada, creo que al ver a la que fue por entonces su única hija le hizo bajar de su pedestal político, se deshizo de ella y le hizo prometer a mi madre que jamás contaría aquello a nadie...Esta historia la he sabido luego, casi cuarenta años después....

Mi preciosísima y amadísima abuela, cuando había elecciones nos daba su propio mitín, las razones por las que debíamos votar a tal o cual partido, pero versión gallega con retranca....Me afilié hace tiempo, es demasiado fácil criticar sin tomar parte, y sí, la política es basura,  pero en mi ingenuidad pensé que a lo mejor podía cambiar algo...lo he intentado al menos...Cuando hecho la vista atrás, empiezo a recordar todo lo que me han contado siento verguenza, todos incluida yo, despreciamos la política, pero...es más fácil dejarse llevar? Cuánta gente ha muerto en el camino para que podamos tener ese privilegio?

Un simple perdón

En cierta ocasión conocí a Bierka, fue en Bremen, ciudad donde nací. Fue en un verano extrañamente caluroso, casi todos bajábamos al lago más cercano, ésa era la idea de playa que tenían allí, había zona de nudistas y otra zona para las familias. Lo recuerdo porque me llevó mi madrina a la ciudad, y claro, mi madre se dedicó a escandalizarla todo lo posible, hasta que la pobre mujer ya lo veía normal, en pleno franquismo, con una España de pandereta y olé era chocante ver aquel comportamiento en Alemania...aún así tengo entendido que le encantó...

Bierka era compañera de trabajo de mi madre, tenía el pelo blanco y hablaba rarísimo, la maravillaban los aparatos eléctricos, y por lo que podía entenderle su palabra preferida era automatisch, no hablaba muy bien el alemán y siempre decía tomatish, me hacía reír a cada momento. Tenía una cierta edad, siempre me traía tartas de fresa...Me llamaba la atención su forma de hablar, su forma de gesticular, bastante histriónica. De ojos azules, pómulos salientes...Le gustaba mi pelo encaracolado...

Luego con el paso del tiempo me enteré de la historia de Bierka, era rusa, había emigrado a Alemania como tantos otros, no tenía familia, había estado en un campo de concentración en Rusia, no sé exactamente cual pero lo que me impactó fue el hecho de que fusilaran a toda su familia delante de ella, se quedó sin familia, ella lo presenció, consiguió escapar en un descuido de los guardias..

Otra señora que vivía en el mismo edificio que el de mis padres era Frau Lenhoff, era alemana, muy conservadora, tardó dos años en hacer amistad con mi familia, luego dijo que vaya dos años perdidos, siempre nos dejaba la llave de su casa, era especial...Tenía a sus espaldas una vida increíble, viuda, con dos hijas. En la guerra se le perdieron ambas, estuvo buscando el cadáver de su marido durante un año, no le daban la condición de viuda asi que la iglesia no le ayudaba. Pasó muchísima hambre, siempre hacía mermelada, hacia los típicos botes adornados con telas de mantel. Una vez me llamo para que le subiera un par de botes a mi madre, me enseñó miles de botes que almacenaba en el sótano con muchísimo orgullo..

No entiendo cómo un papa puede pedir un simple perdón, la iglesia miraba para otro lado, solidaridad y espanto? no entiendo nada....

El bar del pueblo

Después de una mañana bastante movida, me apetecía pasear un rato, por la tarde he estado con los tacones sólo para putear a la vecina...si es que estoy de un  retorcido que ni yo misma me aguanto...Y como ella está permanentemente con los tacones de aguja, me he dicho a mí misma hoy me toca a míiii!!!!

Vivo en el extrarradio de mi ciudad, parte es parque natural y parte mar, (no puedo vivir sin mar), está relativamente cerca del pueblo pero hay un camino rodeado de vegetación y un cercado con un caballo, éste creo que me tiene manía porque cuando me acerco a hablarle me enseña el culo, así que siempre le digo que te den!! (siempre que lo veo me apetece regarlo,  idas de olla mías).

Esta tarde después de caerme encima de una pila de cervezas amontonadas en el súper, estar muerta de la vergüenza, (tengo una habilidad innata para caerme en los sitios más raros, una vez hasta arriba de mojitos me caí delante del baño de un pub,  otra en medio del paseo marítimo, tengo miles de historietas de ésas..), me fui a dar el paseo, soy alérgica al polen pero hoy me daba igual...en el camino había un bareto, lo ví con mis ojos de ciudad...iba con tacones de traje y tal...pero entré...y tal como entré quise salir...pero me pilló el camarero...era el bar del pueblo! ni una   chica, ni mujer ni nada de nada, lleno de vejetes del tipo del que te comen con los ojos...ahora que aquí la niña con dos pares eh?sentada y mirando con cara de mosqueo a todo el mundo:D qué dia llevooooooooooooooo!!!!!!

Pastel

El martes suelo ir a clase de pintura, me libera, me deja en un estado en el que no pienso, simplemente veo como mi mano mueve el pincel, a veces desastrosamente, pero otras...casi bien...En las clases coincido con compañeras/os de distintas edades, ideologias y demás, a veces se monta tal lío de charlas que es imposible seguir el ritmo...Como normalmente no me puedo estar quieta, suelo ir mirando qué trabajos hacen,  bueno, soy pelota lo reconozco, así que mis compis, tengo la desfachatez de llamarles compis aunque tengan muchísima más edad que yo,  como se ríen pues estupendo-ooooh qué bonito, es precioso! cómo lo has hecho?-(luego me arrepiento de haber eligiado porque me echan unas charlitassss)

Pero el martes pasado fue especial, coincidimos tres alumnas nada más, una chica de mi edad y una señora...Cuatro con la profesora.. La chica y yo nos sentamos juntas por proximidad de edad...la señora se sentó al otro lado, empezamos a hacer nuestros trabajos de pintura. Hablando de todo un poco, casi sin esperarlo, nos contó historias de antaño, del tranvía antiguo, de las migas de cucuruchos, del hambre que pasó de pequeña, a medida que hablaba se le quebraba la voz...

Al hablar yo sentía como se me erizaba el alma, de pequeña la entregaron a su abuela para que se hiciera cargo de ella. y ésta, la dejaba con un hombre según decía ella...a medida que iba reviviendo su vocabulario se tornaba como el de una niña, el hombre era un pedófilo y ella tenía cuatro años, lo decía entre lágrimas. Lluego cuando aquella historia pasó, entró en un orfanato de monjas, en el que cuando la castigaban sin piedad . La dejaban toda la noche de rodillas en el patio, fuera verano o invierno. Una vez se quedó dormida encima del mármol con ocho años toda la noche y cogió una pulmonía, A este punto empecé a llorar de rabia y de impotencia. Me impresionó su necesidad de hablar, su angustia, y su pasado sin cicatrizar. Hoy dice que lo ha superado, yo sinceramente no lo creo, lo que sé es que vive por y para su familia, logró salir de aquello...Por respeto a ella lo he relatado de una forma sutil.

Cuando iba a clase no entendía  por qué aquella mujer necesitaba tanta atención, charlaba de miles de cosas insustanciales, ahora sé que lo único que reclamaba era afecto, y muchísima ternura, Antes de que llegara ella,  las tres que estuvimos allí comentábamos lo mismo, que la tuvimos en nuestro pensamiento durante todo el día después de la clase.

El martes antes de irse nos habló de su afición por la cocina, lo primero que se me ocurrió fue decirle que  quería probar algo hecho por ella (se lo dije bromeando para que sonriera),  me dijo que fuera hoy, y...puntualmente trajo un pastel... de verdad que sólo me faltó abrazarla.

Esta mañana pude ver a muchas señoras vestidas de gitana, más bien con batas rocieras, muy felices ellas, con flores encima de la cabeza y sus palos para andar por el camino (los palos no sé como se llaman la verdad...)

Caminaba deprisa para llegar pronto e iba observando los trajes, los colores y la gracia con la que iban paseando...Por lo visto a las ocho había misa rociera y todas iban corriendo para llegar a tiempo...Lo curioso, es que estando en mis mundos de yuppie ví a tres inglesas de pelo rubio, con tez rosada-vamos que de Conil no eran-, pues iban todas panchas hablando en inglés y con su flor, unos pendientes enormes, equipadíiisimas (no tengo ni pajolera idea pero es que no entiendo cómo se iban a enterar de la misa si no hablaban español...)

Pasaron carromatos con flores de papel, farolillos (la verdad es que me parecían de las del oeste pero versión flamenca con tanto floripondio), lo que no faltaba en ninguna era el barril de fino, las mesas y el señor vestido de corto con una medalla que ni el Cristo del  Medinaceli...

A la vuelta, vi a un autobús lleno de señoras cantando a grito pelado unas sevillanas, yo creo que el autobús retumbaba de tanto pataleo... lo peor era la cara del conductor de circunstancias... porque desde Cádiz con ese ritmo...seguro que echará humo cuando llegue a Huelva...pobre hombre...Lo peor ha sido cuando me han contado que una pareja de recien casados se pusieron a bailar una sevillana rociera en la iglesia...me eché a reír pensando que me daban coba... pero no...era verdá...(soy una cafre rematá)

El nudo

El nudo de mi garganta está en mi cabeza.  Un indefinido sentimiento oprime mi pecho,  me deja sin aliento. Cierro los ojos pensando de forma pueril que a lo mejor desaparece esa sensación, pero sigue ahí...Intento borrar, que desaparezca así porque sí, pero me acompaña, es parte de mí, no me permite respirar...Trato de infundirme seguridad, de no pensar y de alejar mis pensamientos... Pero ellos vuelan, y van allí, dejándome exhausta emocionalmente...No quiero! no puedo! no debo!
No quiero interiorizar más, quiero que desaparezcas, que te alejes de mí, no me dejes catatónica, olvídame! Tú y tu estúpida cabeza pensante sin disciplina...

Por una vez me gustaría ser lo suficiente frívola como para tomarme las cosas a la ligera y no tan a la tremenda como siempre...Creo que interiorizo tanto mis sentimientos, se adueñan de mí, de mi fragilidad...no quiero esperar más y tengo que hacerlo...

Mañana pintaré....

La modista

Cada sábado por la tarde íbamos a la modista. Se había quedado viuda muy joven, pero ya cosía desde hacía tiempo. En el año ochenta, muchas señoras preferían que le hicieran sus vestidos a comprarlos en comercios...Mi padre vivía fuera así que acudíamos puntualmente a la cita principalmente por la amistad que se profesaban. Tenía los ojos muy azules, la cara afilada, apenas tenía labios y su pelo alborotado le adaba la apariencia de una bruja buena (yo la veía más o menos así). El cuarto piso de su casa sin ascensor a veces se convertía en una peregrinación, escaleras antiguas con peldaños de distinta altura, gastados por infinitas pisadas. Cada vez que íbamos me preguntaba cuánta gente había subido por ellas para tener aquellos inmensas huellas.

Siempre me daba un trozo de tela para que intentase bordar, se empeñaba en que lo hiciera, con muy poco éxito...Me  asombraba la cantidad de clientas que tenía. Recuerdo a una señora que llevaba piezas de tela enormes, toda enjoyada, según nos contaba eran de la casa de empeño. Otra señora de misa perenne, tenía una tienda en una de las mejores zonas  de Cádiz. Muy religiosa, tenía un hermano sacerdote que apenas podía andar derecho, allí le modificaban las sotanas, con cierto reparo por parte del pobre hombre...

Cada sábado tocaba sesión de charla gallega, risas y visitas de multitud de personas, cada una con una rareza especial, o así me lo parecía...La modista trataba de forma exquisita a sus clientas. Su casa era muy humilde, se había quemado unos años antes, las paredes estaban empapeladas de un tono arena, al entrar en su casa estaba el pasillo, y luego estaba la habitación de costura, allí tenía apiladas miles de retales multicolores, en el suelo hilos en su mayoría blancos. De una de las paredes pendían dos zuecos gallegos, ahí se escondía un dedal que a veces utilizaba mi madre para ayudarle cuando tenía un encargo que no había terminado a tiempo... En la cómoda de su dormitorio la gente se miraba cómo le quedaban las prendas..."Cadena ser todo noticias!", ésa era la música de fondo...

La pobre mujer no tenía familia, así que en cierto modo lo fuimos nosotras y como tampoco tenía hijos, me tenía un cariño especial, lo sé, porque ahora tiene más o menos ochenta y un años, le  dan quimio, pero aún tiene la lucidez suficiente cuando le llamamos para recordar aquellos momentos.

Curioso

Casualmente he encontrado esto...

Investigaciones genéticas han demostrado la existencia de genes neanderthales como causantes del tono de piel y color de pelo de los pelirrojos.
De hecho... La Biblia nos permite interpretar que debieron de ser los supervivientes del Diluvio Universal que permanecieron en tierra emigrando desde la Torre de Babel.

Algunas personas tienen el pelo rojo La presencia de pelirrojos (rutilismo o eritrismo) es ocasional en caucasoides o poblaciones mestizadas con éstos y se cree relacionada con una pigmentación más clara o presencia de pecas . El rutilismo parece trasmitirse como carácter recesivo monómero ante cualquier otro color de pelo, pero este modelo no resulta satisfactorio en muchas genealogías.

Algunos individuos dicen sentirse más atraídos por pelirrojos y también existe una superstición (se cree que romana) por la que los pelirrojos traen mala suerte. Se dice que para contrarrestarla hay que tocarse un botón nada más ver uno. Por esta superstición, muchos pelirrojos fueron repudiados e incluso asesinados en épocas pasadas.

En el Antiguo Egipto se consideraba a los pelirrojos como descendientes de Seth y se les atribuía una mayor fiereza. En la cultura judeocristiana, el rutilismo podría tener que ver con la marca de Caín y algunos personajes bíblicos considerados pelirrojos serían Judas Iscariote, Esaú y María Magdalena.

El mayor porcentaje de pelirrojos se encuentra en Irlanda y el Reino Unido. La aparición de pelirrojos en muchas poblaciones se ha asociado a antepasados celtas o fenicios, pero eso está por demostrarse. Algunos autores sostienen que hubo grandes personajes de la Historia, como Gengis Khan, que lo fueron.

En otras especies de mamíferos también aparecen individuos con el pelo rojo, como en los oranguntanes, los gatos, los perros, etc.

Obtenido de "http://es.wikipedia.org/wiki/Rutilismo"

 Increíble no?

Ruperta

Hace poco me sentí de un mayor...como muy viejita, terriblemente angustiada. Estaba hablando con una amiga (que sólo tiene veintitres años, atenuante en todo caso), comentábamos qué grupos musicales nos gustaban más y tal, lo típico, ella prefería a Bisbal y al que canta lo del Opá (le he cogido una manía horrorosa ya a la canción) amén de Chenoa, música máquina o algo así...Por mi parte empecé a recitar, Annie Lennox, el bueno de Damien..varios, pero mi grupo preferido siempre ha sido Queen, cuando la niña me mira y me pregunta:

-ése quién es?-, me entró el cólico miserere, pensé ostia! pues sí que soy mayor...

 -Y Freddy Mercury?-

 -ah. sí ése era el que cantaba con la Caballé-...

Total que  estuve pensando mucho rato, estoy mayor...y claro! tengo treinta y tres, soy viejita...pero a qué es pecado no conocer a Queen? En los años setenta fue la generación del Baby Boom...Hemos crecido con cambios, en plena transición democrática...En la tele no había más que dos canales, y tampoco había mando a distancia. La primera tele que vi fue en blanco y negro puffff cuánto ha llovido!!!

La generación de los treinta, (o ta y tres, porque esto del ta y ha comenzado qué horrorrr!!), hemos conocido las paredes con papel pintado, lo que ahora se reconoce como vintage, lo hemos vivido de primera mano...En la tele el programa del prime time era el un dos tres, y todos nos pirrábamos por una Ruperta saltarina...Los viernes después del telediario miles de familias se agolpaban delante de la tele, recuerdo que siempre me quedaba dormida en las pruebas después de las supertacañonas, el y hasta aquí puedo leer la tarjeta...mientras desde casa gritábamos nooooo, no leas esaaaaa!!

Somos la generación de a las once en casa y no se te ocurra llegar después que te castigo un mes...de cuándo te hacían el reconocimiento al salir y al entrar...Tanto se puede evolucionar en diez años?

(El cólico miserere se lo he copiado a la vecina de mi madre, una anciana a la que aprecio muchísimo, hace bastante tiempo la operaron, ella se inclinaba hacia delante para que yo viera que le dolía...Cuando tuvo la intervención, al día siguiente, me dijo que ayyyyyyy niña una copita de Canasta y  un poco de pescaíto frito por el paseo marítimo antes de que me lleve el cólico miserereee!! (tiene esa gracia con retranca, del palo andaluz) El cólico miserere era un dolor que entraba de forma misteriosa antiguamente)

Desesperación

Te quiero. Te quiero con desesperación, con dolor, con exasperación. Te quiero por todo y nada, por ser mi guía.

 Te quiero porque eres mi mundo y mi frustración. Te quiero cuando me hablas y cuando no. Te quiero cuando me permites una caricia, te quiero incluso cuando no me dejas acercarme a ti.

Te quiero cuando no me dejas abrazarme a ti. Te quiero por cascarrabias, te quiero con dolor, te quiero a manos llenas, te quiero cuando me riñes y cuando me alabas.

Te quiero cuando me miras como si tuviera la solución a todos tus problemas, te quiero por tus canas, por tus dolores...Te quiero aun cuando no me permitas una palabra de afecto.

Te quiero abrazada a mí, te quiero por tu forma de ver mi interior, te quiero cuando calmas mis heridas, te quiero cuando eres el objeto de esa herida, te quiero aunque tenga que repetirmelo mil veces por culpa de nuestro endemoniado e idéntico genio.

Te quiero por tu cara de preocupación al verme, te quiero por todo lo que me has dado y también por todo lo que me has quitado. Te quiero por tus gestos de ternura y por tu frialdad.

Quisiera gritar cuánto te quiero aunque no me lo permitas

Te quiero mamá

Mi código

Cada día vemos hay atentados terroristas en la tele, como si fuera algo normal...Fruto de la costumbre nos inmumizamos ante la miseria humana...Me educaron en la religión católica, no  soy muy practicante es cierto, pero al fin y al cabo me considero cristiana. Tuve la inmensa suerte de participar en grupos de fe, en éstos me enseñaron a traducir la biblia, (no estuve mucho tiempo, un par de años quizas).Hay católicos que creen cada versículo de la biblia, no se atreven a cuestionarlo, es decir que si Jesus hizo el milagro de los panes y los peces, pues debe de ser que hubo peces para todos...Bien, agradezco que en aquel entonces, en un colegio de monjas un catequista tuviera el valor de mostrarnos que no es todo como viene reflejado en la biblia. Cada parábola, número...todo tiene un significado especial. Recuerdo que en estos grupos de fe vino una chica canaria después del primer día de reunión se fue corriendo, creo que en el fondo les parecíamos poco más que ateos..se fue asustada...

He leído el enigma sagrado, el código y bueno varios libros más sobre el tema, me hace gracia que los ultra los tachen de herejía, de blasfemia y tal, suena a la Santa Inquisición pero versión siglo veintiuno...Este tipo de fanáticos, porque al fin y al cabo lo son, creen que por un libro o una peli se van a tambalear los preceptos de la Iglesia. Hace bastante tiempo leí una versión de los libros apócrifos, y sinceramente no me impresionó tanto, lo ví como un proceso natural. Ahora bien, seguimos con el mismo tema, nos quedamos con lo que se supone divino, lo terrenal es una blasfemia...

Veo fanatismo por todos lados, en las pseudo-sectas de la Iglesia, las caricaturas del Islam, Guantánamo, y los Torquemada de este siglo, en el fondo no han aprendido nada, se limitan a lo banal...no creo que Dios quiera que estemos todos de mala ostia ideando la forma de putear al prójimo.

(No puedo dejar de pensar en esa niña saharui cieguita con los ojos blancos, cuando se acercó al jeep de mis familiares, buscando junto con los demás niños un regalo, éste podía ser un caramelo, un boli, o una libreta, qué futuro le espera a esta criatura? Mientras, personas con solvencia económica, legionarios de Cristo, Opus Dei alardean de...caridad? cristiandad? no lo sé..necesito pensar un rato)

Avoa

 Era morena, con la cara redonda y una sonrisa-para mí, preciosa-(tengo sus labios y su barbilla), la mayor de siete hermanos, procedía de una familia relativamente pobre, desde siempre le tocó cuidar de ésta.Tenía personalidad, un carácter indomable, pero siempre primaba la dulzura, en todas las cosas que hacía ponía un amor infinito...

Apenas sé cómo fue su infancia, tan sólo sé pequeños trocitos de su vida, y por supuesto los momentos que viví con ella. Uno de los hijos que tuvo (la cascarrabias mayor del reino) fue previo al matrimonio, en plena época de posguerra. Sé de las necesidades que pasó por ese motivo, fue tachada y señalada como correspondía a una época en la que ser madre soltera era un pecado capital. Pese a todo, dió una lección magistral y se casó al finalizar la guerra con el padre de la criatura. Se salieron con la suya porque no les dejaron casarse cuando ellos querían, justo antes de la guerra...

Poco después enviudó a la edad de treinta y nueve años, con tres hijos adolescentes y una niña pequeña, ella dejó a un lado su pena, consiguió un empleo, con algo de ayuda vivió dignamente. Eso sí jamás se quitó el luto, ni alivio ni nada, siempre lo llevó, la recuerdo siempre vestida de negro...

Por circunstancias ella se quedó conmigo desde pequeña, fue a recogerme sola a un  país extranjero, sin conocer el idioma...sólo un imposible gallego mezclado con castellano. Ella fue la que me inculcó todos los valores y todo lo que soy. Una vez me caí a un río para coger una flor, tendría unos cuatro años, ella asustada me gritó pero luego me consoló, creo que estaba más asustada que yo. Siempre la recuerdo con el sombrero de paja atado a su barbilla, riñéndome por la última ocurrencia de turno...

La familia tenía tierras, así que sembraban maíz, recuerdo que me dejaba sentada y mientras ella iba dejando semillas de maíz, yo iba detrás dándoselas...Hay momentos tan tiernos, con esa compenetración de anciana y niña indescriptible, sólo puedo recordarla con tantísimo amor...Hemos vivido en aquella antigua casa de piedra, en pleno campo, con ese frío gallego que te cala  los huesos, a veces se escuchaban los aullidos de los perros (me decía ella, pero yo no me fiaba un pelo..) Las dos, temprano íbamos por leña para la lareira, me decía que por allí andaba la mondalironda (que por lo visto cazaba niños) de tal forma que no me despistaba nunca...Con muchísima paciencia  me enseñó a rezar, recuerdo  esos momentos en los que las dos estábamos acurrucadas , ella daba el comienzo y yo le seguía...

Cuando me arrancaron de su lado, sentí una sensación tal de desarraigo, pese a no tener más de siete años, ella hasta aquel momento había sido mi madre...Poco después se quedó cieguita, fui a verla varias veces, pero la última vez que pude verla yo empecé a llorar presintiendo que jamás la volvería a ver, no sé fue algo instintivo,  lloraba muy bajito para que no se enterara...Ella se dió cuenta y me dijo que jamás me dejaría, que siempre estaría conmigo...Pese a no ver se puso a hacer gimnasia, y a contarme chistes para que me fuera recordándola tranquila y feliz.

Dentro de nada va a hacer tres años desde que se murió mi abuela,la tengo en mi recuerdo todos los días, alguien muy especial para mí, mi madre no me permitió despedirme de ella cuando se puso tan malita. Sé que me ha perdonado, cada día la tengo en mi recuerdo.

Maruja´s

Ayer me tocó hacer una de esas visitas familiares que todo el mundo debe hacer...decidí ir de punta en blanco (para fastidiar, lo reconozco abiertamente). Y ciertamente cuando llegas a este tipo de reuniones sociales impuestas por aquello de no quedar como una descastada antisocial como que  lo llevo nada más que regular...

Las sonrisas éstas de que te den bonita,  las miradas del mira qué bien vestida va, o las preguntas del tipo:

-Éste bolso es nuevo no?-, a lo que amablemente y con cara de jódete digo-nooo, es de hace dos años-(en esos momentos suelo recordarme de la Pantoja con lo de dientessss dientessss)-ahh, pues me pareció verlo en el escaparate de la calle pelota-(el bolso es nuevo pero no sé por qué tiene que convertirse en una cuestión vital...)

Cuando ya se han aburrido de ver el modelito, los pelos que llevas y demás, se dedican al despellejamiento sin piedad de los demás familiares ausentes, en  esos momentos me fijo descaradamente en la tele como recurso para evadirme del critiqueo a excepción de que me pregunten abiertamente, entonces de forma sistemática me posiciono a favor de la persona objeto de críticas (para fastidiar más claro)...

Luego hay sesión de  salsa rosa, de males, dolores y de que se van a operar de no sé cuántas cosas... en este punto de la peli empiezo a mirar el reloj de forma compulsiva para ver si por algún milagro puedo desaparecer o parecer invisible...pero nunca sucede y mira que lo intento eh?

El cura del pueblo

Según cuentan las historias familiares, de éstas que pasan de padres a hijos, bueno más bien creo que son tres generaciones anteriores a mí, más o menos...Había pueblecito del norte de España, en una zona rural donde había casas de piedra, un pilón donde las mujeres del lugar iban a lavar la ropa, (aún no se había inventado la lavadora), acarreaban en cestos de mimbre las hierbas para los animales...

Las gentes de lugar, donde todas se conocían, se saludaban, charlaban de sus dolores, del tiempo y de los cotilleos de última hora...En ese pueblo muchos eran familia, hermanos que se habían establecido allí, así que había varias casas digamos de los patriarcas. A cada una se le ponía un nombre, así que cuándo iban a visitar a tal casa siempre decían voy a casa de Juan...(en serio que  a la vez que lo escribo veo mi precioso y verde pueblecito..)

En la época que me tocó vivir, hace más o menos 33 años, la chiquillería del pueblo era relativamente poca, jugábamos entre la vid, los cerezos...he hecho tantísimas trastadas...la cabaña hecha de tablas para nuestro refugio, caerme en un río...ponerme malísima después de la recogida de la vid, de tantísimas uvas que había comido...

Remontándonos a la época de principios de siglo, la de mi queridísima y venerada abuela, mi mentora, mi primera madre, la persona más dulce que jamás haya conodido...Cómo era una época de guerras, vivían modestamente a pesar de proceder de una familia fuerte económicamente, según me contaba ella no había qué comprar, así que en ocasiones recurrían al trueque, eran felices con muy poquito...

En el pueblo había un sacerdote, era hermano de mi bisabuelo, procedían de Francia, personas muy cultas y estudiosas, existen libros publicados, ensayos´sobre la biblia, habían huido de la guerra francesa (eso es lo que siempre me han contado), y se establecieron en el norte de España. Todos los que portamos ese apellido procedemos de la misma rama... Ese sacerdote era capellán honorífico de alguien digamos importante, este buen hombre tenía un carácter increíble, de moral intachable y muy justo.

En época de guerra muchas familias no se podían permitir ciertos sacramentos pues lo que hacía el buen hombre era no cobrar nada a la gente más pobre... pero eso sí a la gente potente económicamente misteriosamente cuando había alguna defunción les cobraba el doble siempre...para sus pobres...La única condición que ponía era que fueran a misa, cascarrabias como él sólo...Hay una lápida conmemorativa en la iglesia de Noya en su honor...

Anuncios

Si es que digo yo que  no puede ser, y es que tengo como tres anuncios atravesados, de ésos que no puedo ver porque me entra sarpullido y una mala lecheeee....

El primero es el anuncio ese  Corporación Dermoestética, creo que si te fijas en la edad de la chica no debe de tener más de 17 seguro...total que cuando lo veo me pongo negra, porque sale otra mirando a la primera embobada, muerta de la envidia claro, encima van andando de un natural que parece que se va a romper (la que se supone que ha pasado por  ese centro), la otra camina con la boca abierta verde de envidia...Hay derecho a esos anuncios? me ponen de los nerviosssss

El segundo anuncio que me encorajina es el de las niñas que están permanentemente depiladas, monísimas, y como están tan monísimas pues se van en un descapotable rosa con un pamelón,(como si después de depilarte lo más normal fuera irte con las piernas en alto, y el sombrerito rosa estamos apañados....), a ver porqué narices no sale un tío depilado en esos anuncios para que vean lo que jode esto de  quitarse los pelos,  y en cualquier sitio eh?...

Pero lo peor de lo peor que año tras año me deprime y me corroe, a ver si de una puta vez quitan ese anuncio!!!!!!!!es el de delial, sale la tia sin nada toda repatingada, claro tu que estás en short en pleno verano, vas haciendo comparaciones, miras sus piernas miras las tuyas, la tía perfectamente depilada ( tú hace una semana que te has depilado), un moreno precioso (tú con un color amarillo pollo) hasta que voy me deprimo y cambio de canal toda cabreada!!!!Pero me consuelo pensando, anda bonita que con tanto sol cuando tengas cuarenta te vas a quedar  arrugá como una pasa ea! qué ascovida!!!!!!

Señora...qué mal lo llevo!!

La semana pasada se me ocurrió entrar en una tienda pija de zapatos, (de las que te clavan por sólo mirar)...

Así que muy dispuesta entro, observo y de repente, una chica se acerca para preguntarme-señora, ha visto algo que le guste?-(lo de señora lo llevo todavía mal para qué negarlo, con treinta y tres señora pues me deja  medio mosca)-desea algún tipo de zapato especial?, de fiesta? diario?-Así que me probé media tienda, pero lo que me maravillaba era el trato exquisito y lo pelota que se puede volver la gente según la apariencia, increíble...

Al final la chica acabó comentandome que había mucha señorona que utilizaba los zapatos juntos con los bolsos a juego y los devolvía, que había mucha gente con muchísimo morro...vaya tela con el personal...creo que en mi vida he hecho eso de hacer un cambio...lo más que hice fue una vez mangar unos cacahuetes y unas perchas de calcetines vete tú a saber para qué...

Creo que necesito que me peloteen otra vez...

Miedos

Desnudar el alma es difícil, para mí lo más preciado que puedo ofrecer es mi forma de sentir....Hoy releí algo que escribí hace tiempo,  desde la distancia sigo pensando que la felicidad no existe, sigue apareciendo en pequeños chispazos...cuando desde pequeña has tenido una infancia dolorosa, una adolescencia en la que te han hecho madurar a marchas forzadas.

Ahora como adulta  pienso en las aspiraciones que tenía...sigo dejando la vida pasar....mis miedos, mis sublimes miedos...

He perdonado demasiadas cosas a la vida, ahora no pienso en el futuro, pienso en el presente porque sinceramente el futuro no existe, no es predecible...los castillos de mi hipersensibilidad ahora no me dejan subir, porque siempre me devuelven a la tierra, árida, dura, y sigo viendo como la vida pasa....

Quizás debería haber sido más rebelde y menos conformista...pero no podía eludir los problemas..debía estar ahí para ellos...la lección magistral no?, la humildad de hacer las grandes cosas sin necesidad de ir proclamándolas....sólo para tí y para esas personas.....nadie se enterará...máxima en mi vida, a veces me canso de esa postura, creo que ella me ha perdonado y me guía...la persona que me enseñó ese precepto, se sentiría orgullosa...